Forår

Jeg kommer ude fra nervøse himmelstrøg,
Perplekse popler, faldesyge fjerdesale,
Fra luft så skingert blå som en bylt tøj
Hos en der vender hjem fra hospitalet.

Fra aftnen, tom som en fortælling, brat
Brudt af: en stjernes prik og dermed basta,
Så tusind glubske blikke nu med eet
Glor tomt og dumt på himlen, snydt for resten.

Boris Pasternak: Digte